Однажды Францию насквозь
ещё не траченную смутой
в автомобиле - на авось,
что вовсе не "Париж-Дакар"
с той, первою ещё не врозь.
Не вышли книги... Атрибутом
ещё не стало ремесло,
в Москве романтики угар...
И по французской скоростной,
под сигаретку с рок-н-роллом
туда, к лазури берегов,
где все без комплексов, с листа,
сквозь Сент-Этьен, с его тоской
той детской, связанной с футболом,
под Авиньон, в котором кров
с вином и сыром, неспроста.
И вновь дорога, "шансонье
всея Руси" глаголет правду,
без верха та, что за рулем,
она свободою пьяна,
а мили-километры-лье
летят, и тот полет оправдан,
ведь пролетает за окном
во снах живущая страна.
А утром море, и рассвет
над Ниццей небом воспаленным
сулил созвездие чудес
и по наитью не солгал.
С тех пор случилось много лет,
и быть во Францию влюбленным -
как в шторм взойти на волнорез,
и лицезреть усмешки скал...