По Арбату по привычке
Маргарита мчится в бричке…
Тут бы вот
открыть кавычки
да цитировать роман!
Только тайные их встречи
оправдать по сути нечем.
Как бы ни был
путь их Млечен,
на поверку – всё ж обман…
Исстрадался бедный Мастер.
Вон –
до стержня сгрыз фломастер.
Ан не те выходят масти –
только кон растёт горой.
И медбрат,
с утра поддавший,
у неубранной параши
недоваренною кашей
кормит, черпая рукой…
Тут любой поедет крышей.
Нет, к роману надо ближе!
Без всего
в окно бесстыже
ведьма рыжая стучит.
Я со сна глазам не верю,
а уже шаги за дверью,
и душа
то в пух, то в перья,
и оргАн в тиши звучит.
Выхожу –
мне крест на спину.
Я такой вовек не сдвину.
Этой ноши
половину
и толпою не поднять!
Эх, мимозу б вместо тёрна…
Ладно. Всё снесу покорно.
Дайте, черти, хоть Мадонну
напоследок, что ль, обнять!
…На Арбате, где в подвале
так её когда-то ждали, –
пусто,
мусорно,
дождливо.
Кучер клячу осадил.
Усмехнулся кто-то криво.
В подворотне стихли охи.
Только вскрик застрял на вздохе:
«Хоть бы кто за что простил!»
Маргарита,
Мастер болен.
Над судьбой никто не волен.
На балу
в пылу застольном
за него замолвь словцо.
А роман? В архив Главлита!
…Но с какой любовью свито
из страниц для Маргариты
обручальное кольцо…