«Кинжал поэзии! Кровавый молний свет,
Как прежде, пробежал, по этой верной стали…»
Валерий Брюсов
Чуть колышутся серые клёны,
Небо синее тучи клубит.
В разнобой с веток голых, вороны,
Скверно ропщут, забывая про стыд.
Тонкий лёд чуть надтреснул на лужах.
Солнце жёлтое вторглось в иллюзии,
Яма чёрная, белый лишь день,
Где как тени смыкаются люди.
И незримая облаков проступь,
Раскрывает последнюю дверь.
Спи Сивилла, недремлющий отзвук,
Меж поникших, как тучи страстей.
Мерный шаг мой лишён красноречья,
Я, тебе, в путь последний, в твой чёлн,
Возложу отсвет светлого солнца,
Двух гвоздик в драпе чёрном просвет…
Тихи этих путей перекрёстки,
Их кварталы так мерно стройны,
Лаконичны квадратные норы
Небеса их беззвёздно смирны.
Только пепел последнего снега,
Мерно падает в сырости нишу,
Церкви звон, как последнее эхо,
Не растоптанных миром седин.
Здесь, мы вольны, с тобою расстаться,
Дальше сумрака сизый туман,
Провожу тебя только до двери,
Дальше ангел проводит тебя…
Там пол шага до покаянья,
Там небесный течёт океан,
И в клокочущих водах стенаний,
Раскрываются сумрака раны…
Пусть один поцелуем бледен,
А второй руки небом умыл,
Где распятьем архангела слово
Вырывает ступени бессилий.
Как их немощны в мире попытки,
Отстраниться от этих ступеней,
Облака шелестят над купелью,
Серых клёнов и тонких аллей.
Ты выходишь, прощай. - Мы то знаем,
Что по утру пробудится день,
Солнце алое, сумрак разрезав,
Чёрный драп разорвало на части…
Как негаданны мира напевы,
Хрупко как, слово тонкое – счастье…
Мне на щёку упал отсвет солнца,
- Ты успела со мной попрощаться.
И лучится расцвеченный день…
Сивилла умерла, - да здравствует Сивилла.
Ни что не остановит слова меч,
Ты был вручён незримою рукою,
И тихо лёг, как крест второй – на плечи…
Даров природы тонкое начало,
Вторженье в призрак ночи светом дня,
О Боже, не забудь же про меня,
Когда я буду перед этой дверью…
Как отзвук светлый – луч его огня…
Гвоздики жёлтые покоятся на драпе,
И чуть колышется зажжённая свеча.
Кто не простил – останется во мраке,
И лопнет драп, где видится заря.
***
п.с.
«…И снова я с людьми, - затем, что я поэт.
Затем, что молнии сверкали.
… Как часто в тайне звуков странных
И в потаённом смысле слов
Я обретал напев – нежданный,
Овладевавших мной стихов!»
Валерий Брюсов