Снежной ночью гулял по проспекту.
Ничего не нашёл, как всегда.
Слушал пение синего ветра,
говорил с ним о музыке льда.
На душе непонятная наледь.
Я ступаю в некрашеный день.
Я иду, чуть надеясь растаять,
а за мной - синеватая тень.
Это карта неведомой масти,
это снежный буран в январе,
это призрак нежившего счастья,
что поёт о далёкой заре.