* * *
Опять хрипит измученная плоть
И, содрогаясь от попыток бесполезных,
Старается больнее уколоть
Себя, чтоб в муках хоть воскреснуть.
Но боли нет, как нет и бытия,
Есть прозябанье под бесплодным небом
Неверия, бесстыдного вранья,
Давно уж ставшего насущным хлебом.
И мир шатается, кренясь до пустоты,
И гаснет взор, распахнутый в вопросе.
Кто в лес, кто по дрова, а кто в кусты,
Другие же... черт знает, где их носит.
Но даже в этой странной суете
Нет новизны, нет ощущенья вкуса.
Всё будто было, лишь не вспомнить где,
А, может быть, до рождества Иисуса?
Он был распят такими же, как мы,
И сладострастно вороны кричали.
Как часто мы, не чувствуя вины,
В ужасный час тупой толпой молчали.
Христос воскрес, но не воскреснуть нам,
Животный страх не в силах побороть,
По допотопным топчемся следам...
И корчится измученная плоть.
1982