Когда пастух-ветер
приводит к моему городу
стада отяжелевших туч,
когда щупальца-пряди
грозового дождя
марионеточными нитями
устремляются вниз, и город,
словно сказочный мухомор,
покрывается пёстрыми
веснушками зонтов,
тогда из самых потаённых
придорожных закоулков,
подъездов,
чердаков,
подвалов,
шкафов
и уголков одиноких душ
выходит на свой промысел
древняя грусть.
Сводящая с ума.
Саднящая.
Прохладная.
Жалящая и ласкающая – разная.
Как дождь.
Как ветер.
Как любовь.
Она знает всех своих клиентов,
ожидающих её у окна:
и тех, с кем это случилось
давным-давно,
и тех, кто только сегодня
попался в сети
ветра,
дождя
и любви.
1996 г.