* * *
И снова вечер, а за ним и ночь.
И я не знаю слов. Я вся истлела
В других словах, что выйдут на печать,
И станут краткою историей досуга
Московского. А летнею порой
Так хорошо подумать об утратах,
На фото фестивальном нецветном
Ты выглядишь бесцветной, словно дата.
Так странно вдруг увидеть: Все
Меняется.
И странно постареть – на фото,
Там под глазами – темные круги,
И взгляд, что был беспечен и безгрешен
Угрюмой поражает новизной.
Ах, время, время, что мне делать тут?
И стоит ли всей опытности юность,
Что спряталась во мне и ждет исхода -
Обратного. Иль все идет к концу?
16.06.2004
* * *
А если по-другому посмотреть,
На фото том я на тебя похожа,
И бледностью усталости, и взглядом -
Тем долгим взглядом, что меня пронзает
При встрече или кратком разговоре.
Суровой нераспахнутостью губ.
И, кажется, я вижу даже - воспаленность
Твоих очей, вот так – высоким штилем,
Скажу, как вижу всю бездонность сна.
И мне не страшно с этим постареть,
Похожей на тебя.
Да, будешь ты, бесспорно,
И в старости твоей на Беккета похожим.
Но буду ль я похожей на Моро?
16.06.2004