Из письма
…И теперь наши встречи мне кажутся вовсе не нашими.
Словно в книжке забытой я вычитал это тепло,
Эти взоры, ужимки и смех, простотою украшенный…
Эти стены, ковры, занавески, фарфор и стекло –
Все, что вместе с тобою играло, звенело, цвело…
Все что было, то где-то далёко-далёко оставлено,
Это было не с нами, приснилось когда-то давно…
А на памяти свежею раной зияет недавнее –
Только поздний сентябрь, только зыбкая мгла за окном,
И беззвездное небо с забитыми наглухо ставнями…
