Я, кисти Боттичелли,
Еще свежа.
Еще играют глаза и краски.
И рука, сорвавшись с полотна,
Взмахнет привет
И ляжет снова в складках тканей.
Мне хорошо в прохладе мастерской
И рядом ты... Смешаешь тон небрежно
И вновь румянец оживет и блеск ресниц.
Постой, художник, не уходи,
Нас время высушит обоих,
Но сделай так, чтоб мы остались –
Я – здесь, ты – там, но оба в жизни
Других, что после нас придут.
И, может, кто-нибудь узнает себя во мне.
И вдруг кого-то узнаешь ты.
