Если бы не эти строки,
мне б теперь уже не выжить.
Не хотелось стать пророком.
Сердце - тише.
Небо - ближе.
Если бы не эти песни
(три притопа, два прихлопа)
не сумела бы воскреснуть,
душу рвя в полете в штопор.
Сердце - тише.
Небо - выше
(вопреки прогнозам зимним).
И обстреливают крыши
может, слезы,
может, ливни.
Может…
Жанр - давно означен
безыскусным срезом чувства,
где хронометражный датчик -
подпись к «образцу искусства».
В будущее - слишком мало.
В прошлое - темно и низко.
Не подсчитывая баллы,
перепутываю мысли.
То ли девочкой-подростком,
то ли взрослой -
каюсь ныне
под допросом перекрестным
без причин к шизофрении.
Пополам на переломе.
Перелом - наполовину.
Здравствуй. Мы с тобой знакомы?
Вынимаю сердцевину.
Раз-два-три-четыре-долька.
В глубине застряли зерна.
Пересчет.
Куда мне столько?
Прорастут на пепле черном.
Откусила - не спросила.
Вот теперь сама и маюсь.
Только было - значит, было.
И живу, не отрекаясь.
Безыскусных искушенье -
подружиться с хитрой Музой…
А внизу плетется тенью
пленка сброшенных иллюзий.