В промоинах сознанья стынет грязь,
и ветер мысли вязнет в этой жиже.
И рушится пустое зданье дня.
Обломки из меня торчат уныло
и ранят вечер. На журнальный стол
стихи упали водопадом яда
и растеклись, как талая вода,
по всей земле, уставшей быть покорной.
январь-90
