Ветер поднимается над Темзой.
Над Москвой-рекой пока что штиль.
Кто-то ноги стачивает пемзой,
Кто-то миксер выбросил в утиль.
У меня похожие проблемы.
То есть, нет особенных проблем,
Кроме той, зудящей в жилах темы,
Самой незначительной из тем.
Может быть, портняжные заботы,
Может, диетолога вопрос:
В широте не нравится мне что-то,
Пояс мой не радует, до слёз.
Я бы все параметры, ей-Богу,
Изменил. Да только много "но".
Потому, прижав ногою ногу,
Пялюсь в потемневшее окно.
Но и там мерещится мне пояс
С надоевшей, гнусной широтой.
Спать невмочь. Пью кофе, беспокоясь,
От проблемы, вроде бы простой...
На Гарроне весело, в Тулузе.
Над Москвой-рекой всё тот же штиль.
Кто-то жопу вынул из джакузи.
Кто-то гасит маленький фитиль.
Мне б поспать немного до работы.
Снова будет муторно вставать.
Кто-то сводит с жизнью нашей счеты.
Что же остаётся? Горевать?
Спят блаженно горы, степи, реки...
Ну, а я слоняюсь сам не свой...
Эх, сменить бы завтра и навеки
Широту и пояс... часовой!