По синему небу
Плывут облака.
Есть в облаке нега
И легкость стиха.
Но нет, не согреть им
Ни сердца, ни рук:
От облака веет
Прохладой разлук.
Не вьет оно гнезда
Любимым в пути,
И к звездам, и к звездам,
Увы, не летит.
Из белого шелка
Ажурный мираж
Вершит втихомолку
Извечный вояж.
Не знает оно,
Что такое любить!
Удел его – таять,
Да… ветер ловить.