Я не пишу стихи как Пушкин,
И Он, пожалуй, как и Я,
Не смог бы описать опушки
На тихом склоне у ручья.
Не смог бы крикнуть горным тропам
Из темных улиц и дворов,
И золотистым антилопам
Не говорить ненужных слов.
И несуразными стихами
Воспеть любимые черты,
И где виденье... Боже с Вами,
И гений чистой красоты.
Здесь нет невидимых дорожек,
И нет невиданных зверей,
И избы здесь без курьих ножек,
И есть пороги у дверей.
И где-то рядом нет кого-то,
Быть может, рыбки золотой.
И на дубу ты ищешь что-то,
И плачешь, не найдя порой.
Идешь, забыв запомнить главы.
Не встретив камня на пути,
Ты молча выйдешь из дубравы,
Не думая куда идти.