Снег ненастроенных телеканалов
Тает в бокале остывшего грога.
Лампочка с порванной нитью накала
Напоминает умершего бога.
Призраки бродят по пыльной гостиной.
Кольцами вьётся душа сигареты.
И выгребает сквозняк из камина
Пепел стихов, не доживших до лета.
Стрелки часов что-то шепчут устало.
Ветер в трубе завывает и стонет.
Бледные тени кружАтся по залу,
Спрятав потухшее солнце в ладонях.
Шелест портьер навевает тревогу.
Краска заката стекает по стенам.
Вся эта жизнь есть прямая дорога
В вечность, пропахшую гнилью и тленом.