Уже декабрь… Абсурд – мороз по коже,
А струи дождевые - по лицу…
Роман наш, как трамвайчик по кольцу,
Всё крутится, конца найти не может.
Пишу тебе печальные стихи,
В ответ ты шлёшь сочувственные вздохи.
Дела у нас совсем, как видно, плохи
(Иль правильнее, может быть, – плохИ?).
Ты не тревожься зря, не сожалей,
И не забудь, роман наш был придуман,
Когда над снегом тёплый ветер дунул,
В трубе бездонной липовых аллей.
Попарно тварей собирает Ной…
Да мы с тобой, уже, увы, не в паре…
А может, к счастью, попросту не твари?
Скажи, о чём ты думаешь со мной
Под эту грусть красивую в глазах?
О почках? О цветах? Любимом деле?
Горячем теле? Скомканной постели?
Смущённом “Ох"? Разгорячённом “Ах“?
Молчишь? Молчи… Я сердце очищаю,
Чтобы стихи писались налегке…
Ожог прикосновения к щеке…
О чём бишь я?… Ах, да…
Прощай…
Прощаю…
* * *