У снега, видно, прихоть –
летать, скользить и падать
в просторе неба тихом,
укутав клены ватой,
без резких выражений
он чистый, как бумага,
и нежно совершенен,
да холоден – бродяга,
ведь ничего не сделать,
что зимний день навылет,
он правит миром – белый,
моей душою – милый,
но всё же, всё же рано
и он игру закончит,
когда в пустую раму
задует ветер ночи,
прощаться будем долго,
шагами мерить поле,
а много ль будет толку,
коль не уйти от боли,
в любом краю далеком,
а, может быть, и рядом
готовит кто-то сроки
рукой и строгим взглядом,
чтоб было много света,
удачи в страшном мире,
прощаясь с этим небом
не забывай нас, милый.