Здравствуйте, господа и леди. Разговор наш будет честным, потому трудным. Для завязки разговора приведу два стиха. Мой - пятилетней давности, под названием "В темпе Авина", и некоего "Алекса Павлова", называемый им "Парафраз", с тонким намеком, но БЕЗ УКАЗАНИЯ С КЕМ "ПАРАФРАЗ", испеченный им давеча на стихире. Это не случайные "совпадения", на мой, естественно, субвзгляд. Мотивы его? Смотри мою статью ниже. Которая шире. Но, давайте конкретно. И так:
Алекс Павлов
"Парафраз"
http://www.stihi.ru/2005/12/14-2100
разлетелись слов пригоршни - песни , здравицы , колядки ,
детский лепет , бред истошных кухонь , ругань без оглядки ,
сор проклятий , страсти стоны , скрипы , музыки ,оркестры ...
заметут к утру циклоны сердце слоем бессловесным .
веет ночь небесным ситом пух не тронутых губами
белых строк , по-лисьи вшитых меж сугробами-грибами .
тух! - соскальзывает тяжесть шумным взмахом лап еловых .
из-под снега , крякнув кряжем , звонко выдохнуло слово -
бумерангом колокольным отливаясь от бессонниц ,
собирает снежным комом эхо душ и шёпот звонниц .
ввысь под купол диффузора отлетает аллелуйей .
ждёт - не пойманное - вора , звездочёта , поцелуя .
прячась альфою центавра , не стремясь ни в чьи анналы ,
скрипок вымолит литаврам , крылья выпрастает скалам .
в ритм чечётке под сурдину снова вздрогнет , озоруя ,
резонансом под грудиной .и аукнется на струях
через край разлитой свыше чьей-то нежности . навеки
рассыпаясь по пригоршням - угощайтесь ,человеки .
_______________________
Виктор Авин
"В темпе Авина"
Ямбы, зомби, линий стаи, мягкий почерк звонче стали,
самбо, ноты, пишем, таем, над стокатто восклицаем,
Под вопросом знанье темы, девы, демон, вкус удачи,
На охоте в малой Охте на кровати в той палате
Где над стенами - планеты, под столом - пустые рифмы,
На столе бутылка водки, сводки, цифры, диаграммы,
Кредит, сальные убытки, томный крик, цепочка, нитки
Вен, нейронов, децибеллы и октавы криков, звона
Журавлей, и под вуалью смеха только после плача,
Палачей икота, рвота, клип "Негоды", сверхзадача-
Указать планете элипс, отвернуть луну и солнце
С потолка у самой люстры и прибить их над кроватью
Вместо крестика и жути пустоты желаний, сути,
Вольной жизни, пьяной смерти, и на черной беглой точке
Синих глаз пятнистой лани замереть.
Лежать в тумане освежая чью-то память...
http://lib.ru/NEWPROZA/AVIN_V/sbornik.txt
_____________________________
Вам ничего не показалось? Собственно, это ощущение знакомо многим - тонкое навязывание этаких "дежавю" - развлечение особого сорта, этим и занимаются люди особого сорта - поднаторевшие в стилизациях и «психологиях» профессионалы своего дела, которым или наскучило писать обычным для них штилем и захотелось "закосить" под кого-то еще, или порода у них такая от рождения, или в силу "особой любви к конкретному объекту", или по другим причинам, но каждый из них переступил черту. Такие их игры с чужим сознанием - это Вам не примитивный грубый старый, как мир, плагиат. Такие игры с сознанием и будут маячить в нашей статье НЕЗРИМЫМ ЗАДНИМ ПЛАНОМ. С подобным "дежавю" сталкивался чуть ли не каждый известный поэт. И сделать однозначный вывод о том "что это было" сложно, поскольку только такого рода "забавы с Макаровым" - это "ПОЛУСОВЕРШЁННЫЕ ПРЕСТУПЛЕНИЯ", это создание лица, "похожего на гениального прокуратора в бане". Действительно - как квалифицировать приведенный стих "Алекса Павлова" по отношению к моему стиху?
1. Нет никаких параллелей (тогда мне как честному вьюноше следует извиниться перед ним)?
2. Случайное совпадение "скелетов" (тогда здесь пахнет серой и дьяволом)?
3. Неосознанный плагиат (читал и забыл, да вдруг всплыло через пару лет своим стихом)?
4. Осознанное присвоение НЕКОЕГО ДУХА чужого стиха путем хитрого приема "ПО МОТИВАМ"? Но тогда почему без указания Источника?...Об всем этом и вокруг этого и пойдет, собственно, речь...
Итак.
В этой статье я предлагаю уважаемому читателю вместе подумать над одним простым вопросом: а можно ли создавать СВОИ стихи ПО МОТИВАМ стихов других поэтов? Не пародии, не плагиат, не подражания, не компиляцию, не римейки и ремиксы, а именно СВОИ СТИХО? Так, чтобы было "совсем не похоже на Есенина, но он выглядывал из-за ума и корчил рожицы"?
И вот проведя шесть опытов на себе, что достаточно для выявления тенденции, я спросил у Ясеня: "Что со мной, любимая?" Осень мне ответила мне - это просто ДЖАЗ! И точно! Точнее - наверное. ...Однако. Вот в чем вся штука: Джаз - это "опасно для жизни" симфонического композитора. Джаз отличается от других музыкальных жанров тем, что это ИМПРОВИЗАЦИЯ ВЖИВУЮ, тут же, когда все вместе собрались под одной темой, но каждый со своим инструментом. В джазе для каждого главная ТЕМА - это "чужое", свое - лишь импровизация на эту тему, в джазе тебе торкает не твое, оно торкает - а ты дергаешься током - вибрируешь, непроизвольно, едва заметно, продолжая это чужое, переваривая его, высасывая словно устрицу, перекладывая мелодию с чужого саксафона на свое личное банджо, используя едва заметно чужие "переходы" на свой гитарный лад, когда чуть-чуть, пару нот, но чужих, но проскальзывает. Все отлично, всех колбасит, но...в таком случае - тебя зажигают. А нужно чтобы ты вспыхивал сам. Когда ты вспыхиваешь сам, тогда в лично и всецело твою музЫку превращается ЛИЧНО ТВОЯ ДУША. А так - она разжижжается и смешивается в некий общий пусть иногда и крепкий, но всеже коктейль... Если твоя Душа слабее, то ей хорошо в "коллективе", а если она сильнее то плохо.
Я задался таким вопросом после того, как меня озарило мыслью, что стихи это "чортовая дудка", которая провоцирует тебя на все грехи, в том числе и на ЗАИМСТВОВАНИЕ ЧУЖОГО и скромное представление этого чужого, как своего. Но это не первородный грех поэзии, это следствие более серьезных грехов. Действительно, давайте подумаем :
почему поэзию во все времена населяют люди, чьи души полны мрака и тьмы - мелкие завистники, мстительные и подлые, алчущие в повседневной жизни злодейства и разврата, вседозволенности и распущенности??? Почему именно они в огромной своей массе "летят на свет"? Почему святое - ГАРМОНИЮ - мастерят генетические грешники , в которых очень легко рождается потребность ПЕРЕСТУПИТЬ ЧЕРТУ???? Потому что СОЗДАВАТЬ может только Бог. Потому что искренне писать стихи можно только пока находишься в искреннем заблуждении о том, что это идет от Бога. На самом деле тяга к поэзии идет от Дьявола - это подсознательное желание грешить. И действительно - очень быстро поэт начинает чувствовать себя чем-то божественным, сродни Богу...Поэзия это самое чудовищное искушения Дьяволом...Поэтому в поэзии и остаются "классные дьяволята" или переделанные в них.
Поэтому ЛУЧШЕ ЕЩЕ ОДИН РАЗ СХОДИТЬ В ЦЕРКОВЬ, ЧЕМ НАПИСАТЬ ЕЩЕ ОДИН СТИХ. ПОЭЗИЯ - ЭТО НЕ ПРОСТО ДРУГОЙ ЯЗЫК, ЭТО ПОДМЕНА БОГА, ЧЕРТОВА ДУДКА.
И да видит Он - все что я делал до сего дня - было искренним заблуждением о том, что через стихи возможно покаяние или спасение от избытка чувств. В стихи нельзя ОСОЗНАННО вкладывать Душу. Она разрушается, отделяясь от тела и залезая в строчки. И если у Вас все-таки зуд, то мой Вам совет: стихи в лучшем случае надо рассматривать как театр, актерствуя, и входить в образ, как в проститутку: "вошел-вышел", помыл руки и пошел домой. Не хотите? Но так писали наказанные за это Господом: Блок и Пушкин, Есенин и Шекспир. Я так дУмаю. Это вначале, будучи поэт-юношами, они влюблялись в проституток и замахивались на Бога, а рождены были только лишь чтобы пасть в землю... Не хотите? Вы все еще с человечинкой внутри? Тогда лучше сразу к путане, а потом в церковь. Меньше зла и своей Душе и чужим. Нет, Вы все же хотите остаться в веках аки "божьи дудки"? Тогда вперед! Дьявол Вас ждет за углом, в театре одного актера....
Душа после таких объективных выводов, наверное, прячется, и уже не хочет залезать в твои строчки. Рефлекторно поеживаешься и думаешь: "Ох неспроста когда-то церковь запрещала хоронить поэтов и актеров на кладбище"....Такое ощущение возникает не смотря на то, что чувствуешь свою силу - ты не поддашься на искушение. Чорт это знает и даже не пристает. Пока. Ждет от тебя минутной слабости? Тогда лучше встретить его во всеоружии. Тем более что в человеке еще от животного остался дух исследователя. Вот я и подумал - а что если провести СОЗНАТЕЛЬНЫЙ юридически чистый ЭКСПЕРИМЕНТ: не тратить свою Душу а надевать на себя роли - играть своего Пушкина, свою Ахматову (не переодеваться же в клон "Алехандро" или "дикой девочки Пушкин", а просто - брать стих настоящего Александра Сергеевича и не напрягаясь так, слегка, походя, компилировать, синтезировать, делать аранжировку...). Однако, у меня не получилось ни аранжировки, ни пародии. Получился Джаз. Но такой джаз нам не нужен. Потому что уже на шестом стихе я почувствовал, что мой мотор выключен, меня тянут на веревке. Просто меня лично привязали к такой длинной веревке, что получился такой большой лаг, что можно и порулить. Однако, дорога-то не вечно с горки, и чтоб снова поехать в горку, нужно чтоб тебя снова дернули и крепко дернули - так что кузов трещит... Неприятные ощущения. Кто рулит, тот знает. И главное, чу: мотор и не хочет теперь заводиться сам.
Раньше мне иногда становилось страшно от того, что я сделаю "неосознанный плагиат" (с такой точной формулировкой однажды Джорж Харрисон проиграл суд малоизвестной рок-группе). Но скоро я понял, что "неосознанный плагиат" это не страшно, поскольку стихи - это велосипед. Главное чтоб совесть твоя была чиста: "ну не читал я этот стих Хлебникова, ну я то знаю... просто все люди - братья, а все стихи - их дети". И вот теперь, в рамках эксперимента, я осознанно привинчивал, точнее - впускал, а еще точнее - забирал подушечки чужих Душ в свою часть заоблачного света. И во мне стало как-то сухо, ни жарко ни холодно, испарения нет, свои облака не возникают. Чужие заносит, и они проливаются дождем. И только от такого дождя распустится моя вишня - а земля уже мерзнет, и яблоки не растут.
Короче, чтобы каждый день отправлять Музе телеграммы: "грузите апельсины бочками, братья Карамазовы", не надо искать поэтических миллионеров Корейко или становиться сыном лейтенанта Пушкина. Надо ПОМЕНЬШЕ ЧИТАТЬ И ПОБОЛЬШЕ ПИСАТЬ.
Черпать не из книжек, а из собственной жизни!
И помнить что поэзия это то, что невозможно перевести - все остальное ЗАРИФМОВАННЫЙ ТЕКСТ.
И делай стихи не так, как это делает писарь, а как ЭТО делает мужик, крестьянин и сэр: "ВСТАЛ? - КОНЧИЛ". Иначе Стих в тебе будет вставать все реже. А Пушкины "там всякие", Ахматовы - это для поэта порнографические журналы в процедурном кабинете, помогающие возбудиться чтобы сдать поэтическую сперму во время определения того, кто из Вас двоих "бесплоден" - Ты или Муза? Поэт - это сапожник. А сапожник всегда без сапог - он точит их людям. Так и ты. Возьми в охапку всю свою библиотеку и раздай Пушкина людям, отнеси его в церковь. ТЕБЕ ОН НЕ НУЖЕН, тебе он ВРЕДЕН. Тебе нужна его жизнь. Бегай по лужам, прыгай по небу, цокай по нЁбу, хохочи от Чаплина - ЖИВИ, короче, и забудь. Оно само торкает. Главное - не ВЫМУЧИВАТЬ "секс с Музой", не планировать, не переделывать движения - это не шахматы - в жизни переходить не дадут. А стихи это твоя жизнь. Не читай инструкций по применению, не подсчитывай во время творческого акта такты и ударения, а просто: "ВСТАЛ -КОНЧИ как Бог на Душу положит", в том месте, где встал. А после того как сделал свое дело на выдохе и с листа - не шлифуй. Это смешно, это уже "мультик", компьютерная правка снятой видеокассеты. А если тебя торкнуло, но Муза в этот момент не может или у нее голова болит, или она далеко - в рюмочной Твери, тогда лети на Тверскую или укради себе новую Музу, главное чтобы вместе с забором... Но только не джаз.
НО ТОЛЬКО НЕ ДЖАЗ, НЕ ЧУЖАЯ ТЕМА, НЕ ЧУЖИЕ СТРОКИ - как НАЧАЛО собственного созидания... Потому что воровать это просто грех. А воровать чужое вдохновение - это АДСКИЙ грех. Или честно пишите
Джазовая импровизация ПО МОТИВАМ ПУШКИНА, ЕСЕНИНА, Бродского, Яни Сит...
Лицензию на свои изобретения они нам выписали. Наше дело не вороватое, а правое - честно указывать ее номер на упаковке...
Тогда однажды, Бог даст, так ТОРКНЕТ, что Вы и до своего личного "Реквиема" докатитесь - в Тонусе. А не торкнет больше - так и фиг с ним. Стихи это всего лишь игра на "фортепьяно твоей Души". А есть еще и барабаны! Ну...
А теперь приведу материалы эксперимента, вхожу в образ: "...Я, Владимир Абрамович Пушкин... я, Владимир Абрамович Пушкин... вызываю стихи..."
_______________________
1.
"Варежка".
По мотивам Анны Ахматовой
http://akhmatova.org/verses/vecher/vecher.htm
Анна Ахматова, 1939-й год:
Годовщину последнюю празднуй -
Ты пойми, что сегодня точь-в-точь
Нашей первой зимы - той, алмазной -
Повторяется снежная ночь.
Пар валит из-под царских конюшен,
Погружается Мойка во тьму,
Свет луны как нарочно притушен,
И куда мы идем - не пойму.
Меж гробницами внука и деда
Заблудился взъерошенный сад.
Из тюремного вынырнув бреда,
Фонари погребально горят.
В грозных айсбергах марсово поле,
И Лебяжья лежит в хрусталях...
Чья с моею сравняется доля,
Если в сердце веселье и страх.
И трепещут, как дивная птица,
Голос твой у меня над плечом.
И внезапным согретый лучом
Снежный прах так тепло серебрится.
9-10 июля 1939
_______________________
Виктор Авин:
...Ты пойми, что сегодня как прежде
Валуны и болота и вепри
Ставят в прошлое наше запреты
И куда нам идти - не пойму.
Погружается Невка в Неву.
Ты найди меж грибниц то колечко
А в колодцах домов нашу встречу
На гробнице меж цифр - "тире"
Поцарапано Ежиком дождика
Словно дно сковородки... Найду
В грозных айсбергах Умку мою.
В теплой памяти детскую варежку
В ней записку ледышки - товарища
Приглашенье в лебяжье, к пруду.
Годовщина. Стихи. Точка. Ру.
*************
2.
"Розовые дети".
По мотивам Инокентия Аненского
http://az.lib.ru/a/annenskij_i_f/text_0010.shtml
Инокентий Аненский:
Палимая огнем недвижного светила,
Проклятый свой урок отлязгала кирьга
И спящих грабаров с землею сколотила,
Как ливень черные, осенние стога.
Каких-то диких сил последнее решенье,
Луча отвесного неслышный людям зов,
И абрис ного худых меж чадного смешенья
Всклокоченных бород и рваных картузов.
Не страшно ль иногда становится на свете?
Не хочется ль бежать, укрыться поскорей?
Подумай: на руках у матерей
Все это были розовые дети.
1900
_____________________
Виктор Авин:
Голимая огнем подвижного светила
Земля на трех телегах, забытая, спала
И руки обезьян без линий на ладонях
Пытались защититься от небесного когтя
Хотя киркой Киркоров тащил телеги в гору
Всклокочен волосами и в рваном картузе
Ища златые копи самозванца Пугачева
На пике, но заклацало отлязгнув в колесе
И огненная надпись в траве: "Выборы - 08."
Огромным словом в мире впервые родилось
Как результат скатившихсяся огненных колесень...
Подумай: микрофоны на руках у матерей
Рождают не чудовища, не розовых детей
А розовые кофточки и сиськи до прыщей.
Не страшно ль иногда становится на свете?
2005.
**************
3.
"Сказка про Балду и работника его попа".
По мотивам стихотворения Риты Бальмина
http://www.stihi.ru/2004/04/25-1062
Взахлеб, взасос, сползая на колени,
Срывая с тела все, чтоб не мешало,
Я захотела стать менадой шалой
В магическом фаллическом моленье.
Взахлеб, взасос изласканный отросток,
Продолговатый идол - ты заложник
Скольжения во лжи движений сложных
И наслаждений обоюдоострых.
Взахлеб, взасос вберут прибоя губы
Слюну волны с окатышем блестящим
И, поглотив, на глубину утащут,
Дыхание перемыкая грубо.
Взахлеб, взасос, горячий гладкий камень,
У глотки кляпом вкус горчащей соли,
И уст усталых алые мозоли
Над нёбом с пенистыми облаками.
Взахлеб, взасос, распатланной менадой,
Солено-горькую глотаю жижу.
За нрав языческий и за язык бесстыжий
Других наград менадам и не надо.
Виктор Авин:
...Взахлеб, взасос, сползая на каменья
На паперти, срывая с тел хламиды
Я захотел божественной корриды
С бычарами поповской атифады.
Взахлеб, взасос, целуя пальцы Иуше
Что на ногах его застыли в распальцовке
Я твой, свеча, заласканный отросток
Любовник голубой трубы из Хатанги.
Взахлеб, взасос, разинув рот по уши
Мы спермой атомы религии потушим!
Чтобы лучину заменили на камфорки
И амфоры торчали из под плуга, Иуда.
Взахлеб: "Разряд! Отсос! Пилите, Шура!
Пилите руки, мы ее теряем!"...
Венера - мать нам. Родина - Аркаим
и дочь их Керн, минетчица в автобусе.
Русскоязычные стихи - следы на глобусе.
И дети - ожидают... на поленице
И братья наши меньшие, за чортом
Гоняются как солнечные зайчики
В стоящем на пути моем трамвайчике...
**
Глубоко уважаемый Иосиф Виссарионович!
После долгих колебаний я наконец-то решил написать Вам это письмо. Его тема - советские дети. [Есть] обширная группа детей, моральное разложение которых внушает мне большую тревогу... Около месяца назад в Машковом переулке у меня на глазах был задержан карманный вор, [который] до сих пор как ни в чем не бывало учится в 613-й школе... во втором классе... Фамилия этого школьника Шагай... РайОНО возражает против его исключения... мне известно большое количество школ, где имеются социально-опасные дети, которых необходимо оттуда изъять... Вот, например, 135-я школа Советского района... в классе 3 "В" есть четверка - Валя Царицын, Юра Хромов, Миша Шаховцев, Апрелов, - представляющая резкий контраст со всем остальным коллективом... Сережа Королев, ученик 1-го класса "В", занимался карманными кражами в кинотеатре "Новости дня"... я видел 10-летних мальчишек, которые бросали пригоршни пыли в глаза обезьянкам [в зоопарке]... Мне рассказывали достоверные люди о школьниках, которые во время детского спектакля, воспользовавшись темнотою зрительного зала, стали стрелять из рогаток в актеров...
Для их перевоспитания необходимо раньше всего основать возможно больше трудколоний с суровым военным режимом... Основное занятие колоний - земледельческий труд. Во главе каждой колонии нужно поставить военного. Для управления трудколониями должно быть создано особое ведомство... При наличии этих колоний можно произвести тщательную чистку каждой школы: изъять оттуда всех социально-опасных детей...
Прежде чем я позволил себе обратиться к Вам с этим письмом", - заключает Друг Детей, - "я обращался в разные инстанции, но решительно ничего не добился... Я не сомневаюсь, что Вы, при всех Ваших титанически-огромных трудах, незамедлительно примете мудрые меры...
С глубоким почитанием писатель К. Чуковский
"Источник. Документы русской истории", 1997, ? 3, стр. 136-138
***********
4.
"Ростовская матрица". По мотивам Фимы Жиганца:
http://www.stihi.ru/2005/11/23-313
Даже для южного ноября
Плюс четырнадцать - перебор.
Ливни - старинный осенний обряд -
Тоже отсрочили свой сыр-бор.
В доме моём очумевший комар
Ополоумел и сонно зудит,
Да опостыло пусты закрома
В левом углу богатырской груди.
Словно насмешка - бери и владей!
Только до рифмы, до дна, до зерна
Выгреб стихи неизвестный злодей
И не оставил в душе ни рожна.
Жутко и гулко; скрипят под ногой
Доски прогнившие. Звёздная пыль
Где-то звенит в паутине тугой.
Не дотянулся поганый упырь.
Нешто я в пригоршнях бережно нёс
Мятные звуки, хмельные слова,
Чтобы какой-нибудь уличный пёс
Стих мой дурманный за свой выдавал?!
Нешто за тем до весёлой весны
Житница добрая полнилась впрок,
Чтобы и белым стихом, и ржаным
Потчевал страждущих лживый пророк?
Поздняя осень. Дурная пора.
Листья повыжгли, а боль - недосуг.
Можешь скулить либо криком орать -
Разве что вздрогнет под крышей паук,
Звёздочки пыльные наземь слетят,
Звенькнут, мокрица мелькнёт меж сапог,
Жалко заплачет комар, как дитя...
Дунуло снежитью. Близится Блок.
23 ноября 2005 г.
Ответ навеян антифашистским митингом в Москве - который был разогнан 27 ноября властями, которые дали согласие и тщательно охраняли четвертого ноября митинг национолистов, которые...
Виктор Авин:
...Даже для вьюжного ноября
Плюс восемь градусов по долготе
Это к посадке летающих тел
На амфибрахиевые провода
В доме твоем полусонный кошмар
Опиоумел и свастикой шит
Да в закромах головы кишит
Идея выженной стихом США
Как больно стучится в виски эта Русь
Что вдоль дороги на Краснодар
Стоит как матрица после пожара
Войны, посадками новых лесов (*)
И на берег пятится дико Дон
И чикатилит под крышей пух
Да в небе гонит стада снегов
Со свиристелью в зубах пастух...
_____________________
(*) - Вдоль трассы Ростов-Краснодар, на месте выжженных во время войны лесов, стоят новые леса, посаженные человеком. Это страшное и в то же время очаровывающее зрелище. Это сотни гектаров, до горизонта, стройными, правильными рядами взрослые уже, высокие деревья, высаженные друг от друга на одинаковом расстоянии. Вы видели когда-нибудь правильный русский лес? Съездите. Это наша матрица.
*************
5.
По мотивам Татьяны Бориневич
http://www.stihi.ru/2002/01/21-158
Я столько лет в пустыне, но живёт
Моя Мечта Земли...Вновь вечереет...
Стал аксакалом верблюжонок тот,
Что начал путь у матери во чреве.
Его горбов усталые барханы,
Мой в саксаул кручёный силуэт,
Слились с пейзажем мертвенно-охряным.
Мы столько лет в пустыне, столько лет...
Любую из песчинок я в лицо
Запомнила. На вкус. На цвет. На ощупь.
( Похожи на сиамских близнецов,
Две ёмкости с одной аортой общей-
Песочные часы. И если б мне,
Случилось изготовить их когда-то,
То каждый житель лучшей из планет,
В дар принял бы по хроноагрегату.)
Исчерпан до песчинки мой лимит,
Я, на бархан, взойдя, увижу это.
И закричу: 'Земля!', последний миг,
С седым верблюдом, разделив дуэтом.
Суммарно наши помыслы чисты,
Мечтой Земли припаяны друг к другу,
Я и верблюд,- песочные часы,
Шагнём в мираж как биссектриса в угол.
Приют конечный зыбок, но высок.
Мы не узнаем про мираж. Зачем нам?
Нас милосердно заметёт песок,
Не дав изведать боль разоблаченья.
Виктор Авин:
...я столько лет в пустыне стыну стоя
"пустое" - не живот, "живое" - нежыть
бисексуальный саксаул я, словно ежик
в охряном мираже качусь на обжиг
но застревая у колодца "Кучкудук"
гюрзе-подруге подставляюсь я под вожжи.
я столько лет бля нахуй биссектрисой
ломала лучики от солнца на углу
и хроноагрегату: "киргуду" -
орала как в трубу песчаной бурей
с седым, горбатым разделив как пчелка - улей
(к верблюду свои крылья пристегнув)
я столько лед как колокол колола
не дав изведать попадье жар птицы "Феникс"
а ты в песчаном замке Кафки был портье
на "бомбардье" гоняли мы в Дакар за кофе
обняв тебя сидела сзади взяв за пенис
и одевала на него кольцо "картье"
переворачивая емкости-яички
(идут еще песочные часы)
ломала об барханы словно спички
на черевичках своих шпильки-каблучки
но бесполезно по венозным мчаться шахтам
когда бидоны впереди как бедуины
накрыты марлей, и корову... доит... паства...
и над пустыней тихо вьется вальс "Бостон"
и улетаю снова я звездою в касту
и в кассе кролик мне дает на сдачу стон
*************
6.
"Новый русский Пушкин". По мотивам Михаила Гофайзена :
http://www.stihi.ru/2001/07/06-232
Я никогда не видел Иудеи.
Мне стали родиной две комнатки с карнизом,
где за карнизом яблони старели
и в кухне крошки стряхивала мама,
и где над нашей крошечной отчизной
рояль соседка гаммами терзала.
Я не молился под Стеною Плача.
В нетридесятом царстве-государстве
встречался в путешествиях на дачу
мне разве Новый Иерусалим,
где тратились советские пиастры
с одной из тех, кем не был я любим.
Моё 'прости' оставленной квартире,
моё 'прощай' двум комнатам с карнизом.
Исписанный пергамент ностальгии
среди немодных нынче годовщин
хранит былые чувства как капризы
давно забытых следствий и причин.
Вот голоса. Хлопок дверей в парадном.
Вот по карнизу топот голубей.
Моё 'увы' земле обетованной,
квадратным метрам юности моей
по адресу: Москва, Первопесчаный,
тому назад полжизни встречных дней.
Я никогда не видел Иудеи.
Был дом лишь там, где хлопотала мама.
Над пустотой провидца Торричелли
душа бездумно прыгала - кузнечик,
пока резьбу свою за панорамой
накручивало время, словно метчик.
Я никогда не видел Иудеи...
Виктор Авин:
Я никогда не видел дом Карнеги
мне подарили родину с карнизом
где яблоки упавшие старели
не то что рыба с головы, а снизу
Я не молился под подушкой, плача
на знания о том как быть удачливым
торгуя в государстве идиотов
на рынке астрами, что тырил я на даче
Я никогда не трогался с вокзала
был дом лишь там, где хлопала мне мама
точнее - хлопала моим "бананам"
что сшиты были мной из стяга алого
Я не отмылся от кирпично-терракотовой
пыли, что в щеки въелась мне на зоне
теперь живу на сайте - в Мавзолее
в руке - секира и номерок в камзоле.
И кажется Москва Чукоткой мне
а литераторство опять в позоре