Когда в квартире тускло и тоскливо,
А за окном изломы серых льдин,
Мне с берега Далекого Залива
Протянет руку Александр Грин.
Затертый томик наугад открою,
Как дверь волшебную, где невидим засов,
В страну чудес, красавиц и героев,
И бронзовых от солнца моряков.
Где пьет душа в костюме штурманенка,
Ром загорелых, тростниковых тел,
Где с амплитудой, как шальная джонка,
Спешу туда, куда я не успел.
Где жизнелюбие внезапно убивает,
Где смерть висит на кончике пера...
Мной этот мир любим и узнаваем,
В прописке под названием "Хандра".
А я мечтаю о любви, о дружбе,
Но жизнь сюрпризы новые несет,
И где-то там, в Вселенской Скорой Службе,
Меня штампуют: фуфел, незачет.
Стихи он пишет, что за бред однако,
В каком он странном времени живет,
Где мир кружит под управленьем знака,
Который воду льет, и льЕТ, и ЛЬЕТ...
И я опять вращаюсь, словно белка,
В потоке дней., в безудержи ночей,
И жду, когда судьба подвинет стрелки
Для паровоза с именем "Ничей".
Черствеет жизнь, душа ожесточилась,
Но.. в сердце не кончается полет...
Такая малость - старый томик Грина,
Зовет меня, зовет, зовЕТ, ЗОВЕТ...
