Наполнялись печалью вены
сквозь запястья прозрачных рук.
Нам свобода возводит стены,
нам душа обрывает стук.
Растворились на окнах звёзды,
и закат на стекле дрожит.
Тот, кто шёл, появился поздно.
Тот, кто ждал его, – был убит.
Всё прошло, забываешь время,
что стрелою дрожит в часах.
То, что было свободой, – бремя.
То, что было любовью, – страх.
24.12.05