Небо, с белком недозревшей луны,
В родинках звёзд с миллиардным счётом,
Варит ночами с Морфеем сны,
И раздаёт их нам вслед за зевотой.
Ночь для иных- временной провал.
Их принимают подушки дежурно.
А мне без тебя -не до сна. Ты бы знал,
Как тянуться мысли и в тени ажурной
На потолке я считаю просветы,
И в книжке по десять раз одну строчку
Читаю, но смысл не доходит при этом.
И этот вот стих – из подобной ночки...
Где-то ты спишь, и десятый сон
Виден тебе, каруселью кадров...
А я- та, купившая роз миллион,
Художница-дурочка:всё- на карту...