Поэты ныне пусть не говорят –
нет их имен в неумолимой смете!
Они, обычно, если смерть и встретят,
То не свою – и та отводит взгляд.
И духи их над безднами кружат…
и жажда их вовек не утолится,
но воду из полуночного Стикса
отказываясь пить на брудершафт,
они не видят разницы в мирах,
и с ног босых отряхивая прах,
Они вне власти ладана и серы...
Дозволено судить рожденный стих
единственно возможной мерой их –
высотами гекзаметра Гомера.