Вот пишу с тебя портрет, но - в стихах.
Был художником отец... Был размах!
Боже, как он рисовал! Я же - ноль.
Ну, стишки, ну, нота ДО, нота Соль.
Что же так несправедлива судьба?
Я по-своему рисую тебя.
Вот отец бы мой тебя рисовал!
От твоей бы красоты он упал.
Но мы всё же с ним друг друга поймём
И,конечно же, сойдёмся в одном:
Вот он, жив, и вдруг - тебя увидал...
Он бы песни о тебе сочинял!
Ну, а я бы его кисть подхватил
И тебя бы на холсте возносил.