Нас все меньше волнуют простые и добрые вещи,
мы давно разучились над книгами плакать,
И все реже пустует циничности плаха,
Бытовуха все туже сжимает каленые клещи,
Мы проедены молью изменчивых мнений,
Мы проточены ржавчиной сплетен досужих...
Бедный маленький мир безнадежно простужен,
Я целую, качаю его, усадив на колени...