***
Нояб-бырррь. Чуть похолодало. Проснуться пробует мороз.
В налёте белого металла седые кружева берёз,
осин и вязов. Даже сосны, с утра припудрив хвою крон,
поминки празднуют по осени. Глядит зима со всех сторон
на наблюдателя; в вагоне настырно жарит яйца печь,
иного назначенья, кроме как пассажиру яйца печь
не выполняя - ибо двери не закрываются. Сквозит
из всех щелей. Теплопотери масштаб невольно поразит
воображение, что праздно ритмичную формует речь
из заурядных в целом фраз - "Но-яб-бырррь. Жарит яйца печь…"
***
Но вот прошло два дня и снова повсюду морось, хляби, грязь;
да под ногами что-то склёвывает нахально голубьё, роясь
подобно пчёлкам; снова чёрен деревьев контур кружевной;
косит недобро, словно ворон наш пассажир пока живой
в окно вагона, место выбрав нежаркое - чуть греет печь,
но неоправдан его выбор - чего жалеть, кого беречь?
куда спешить? …чего же боле, что я могу еще сказать…
(- тут мысль вырвалась на волю - давно пора уж показать
что, мы не лыком и не лаптем, мы тоже - где и как-нибудь; -
оброк образованью платим, цитаткою могём блеснуть
и всё такое, но вбирая недальний нынче горизонт
сидим слова перебирая, да думая, а взят ли зонт?
и с недоверьем лезем в сумку и обнаружив там предмет
исканий - рожу строим умную и дале продолжаем бред)…
***
и вот декабрь. Те три недели, покуда подбирал слова ты
мир замерзающий одели слоями новогодней ваты.
Мир праздничен и нов; лишь город, сопротивляясь снегу стойко,
кучкует праздник в грязных горках, ассоциируясь с помойкой
писать не хочется, а мысли о том, как проявляют норов
жучки авто, что в грязь повылезли, личинки их в подземных норах
весь этот гулкий муравейник, людского разума исчадие
непоэтичны, будто веник, но вот вопрос - чего же ради я
трясусь от глазу милых ёлок по направленью к куче мусорной -
в мозгу засевший злой осколок наверно и зовется музою.
Какая есть. Ты взял бы лучше, а дали б больше - взял бы больше
Да видимо не вышло случая, каких-нибудь корней из Польши
Все больше - южная россия, поволжье и тому подобное;
все больше пегие и сивые, а не гнедые и не сдобные,
не рыжие, не бутербродские, - опилки да солома прелая;
жизнь сочиняется неброская, и ничего не переделаешь.
11-12\2005