Бывает обидно и даже до слез,
Когда принимают тебя не всерьез.
Когда как ребенка тебя обнимают,
Целуют…и маленьким вдруг называют!
А ты, удивления глаз открывая,
Смеешься, рыдая их не понимая.
И руки когда начинают дрожать,
От страха и боли охота бежать.
Охота бежать, на пути все ломая,
Но даже на поезд я не успеваю…
И захлебнувшись от дыма и пота,
Упав, спотыкаясь вдали поворота…
Такое бывает, бывает не часто,
Но каждый из случаев просто несчастье.
Нет совпадений, нет и различий,
Каждый из нас полная личность.
Душевной обидой считать это можно,
А все остальное намного дороже.
Дороже, наверное, только любовь.
И краше вина, только лишь кровь!
Обида, она никогда не уходит,
Ее можно просто забыть или бросить.
Ее не понять, да и надо ли это?
Обиды, они повторяются редко…
И снова обидно становится как-то,
Когда говорят тебе: «Может быть завтра?..»
Какое там завтра, живем то мы сколько?
И снова становится больно и горько!
/18.01.05/