Чужие горы, воздух, небо
Чужая, не твоя земля...
И даже если и победа,
Кому теперь она нужна?!
В траншее между неживыми,
Ствол пулемётный, как живой,
Здесь умирали молодыми,
А тот кто жив - не молодой!
И непонятно, толи слёзы,
Толи с виска дорожкой кровь,
Оттенка смерти, цвета розы,
И в горле комом, вместо слов.
И будет больно, но позднее,
И будет долго не до сна,
И будут сниться, не жалея,
Ребят застывшие глаза.....
Афганская пыль.
Кровь с запахом пота.
9 рота. 9 рота.