Ну, вот – опять ты смотришь на часы,
А ведь вошла лишь пять минут назад…
Вот так всегда – куда-то ты спешишь,
А мне б тебя послушать, рассказать…
Не виделись с тобой мы целый месяц.
Я, честно говоря, порой скучал…
Что? Ну, какой там может быть Иглесис,
«Аукцион» туда давно я записал!
Ну, ты вот ездила к подруге отдыхать,
Так расскажи хоть, как там в Армавире?
Там все прекрасно… Больше нечего сказать?
А я на той неделе был на «Лире».
****ь народу, я ***ю просто!
Ах, извини, я снова матерюсь.
Не хорошо так. Я не буду больше.
Мат не помощник в выраженьи чувств.
«С ненормативной лексикой вершины
Не покорить!» Тем более без ног.
Да вбей в тебя я распирающие клинья,
И то бы бедер развести не смог!
Я просто не герой твоих романов,
Твои рефлексы я в тебе не возбудил –
Вот был бы в пирсинге и в феньках наркоманом,
Или продюсером каких-нибудь мудил…
Я прозаичен, как мои стихи,
Как струйка крови из разбитых губ.
Я пью портвейн
под пение сирен,
Потом блюю под визги медных труб.
Так ЧТО с тобой я поделить хотел?!
Пытался за нос сам себя водить,
А ещё столько много всяких дел…
Ты вроде собиралась уходить?