Он шел на зов, звенящий в венах,
Стучал в висках призыв немой,
Он знал: в грядущих переменах
Все больше бой, а не покой.
Но внутренним огнем сгорая,
Внимал Он ветру и ручьям,
И рукоять меча сжимая,
Шагал по вражьим головам.
Он Воин Слова, Вольный Рыцарь,
Неистово влюбленный в Тьму,
Что подрезала крылья птицам,
Стремясь убить себя саму.
Он шел на зов, Он слышал Песню,
И понимал, что должен жить,
Чтобы однажды с Нею вместе
Вино Гармонии испить.
Звал голос нежной и далекой,
Той, что несла в себе Мечту
О Мире, где не будет плохо,
Не будет больно никому.
И Свет слепил Ее сознанье,
Сжигая Ей в душе цветы,
И превращая в наказанье
Всю благодать Ее Мечты.
Когда же истощенный Тьмою,
Он, наконец, увидел Ту,
Что Солнца луч затмив собою,
Являла миру Красоту,
Он опустился на колени
И обнял ноги Девы Снов,
Что истомилась жаждой Тени...
Отдать Ей все он был готов.
(Январь, 2006)