Утром опадают мокрые желтые листья.
Так было вчера. Мне страшно…
На странице разорванной:
«А.Кристи
Пишет роман…»
Это в башне
Одиночества каждый,
каждый томится,
Живёт, не решаясь кому-то открыться —
Вдруг скрывать ему нечего.
И ничего не случится
Этим вечером.