Не пишется.
Прости, что я об этом.
Сырой январь, как ногтем по стеклу.
Прошедший праздник скомканной газетой
Потерянно валяется в углу.
И колкий запах елочных забот,
И ломкий шорох догоревших веток.
Девятый день, как в мире Новый год,
А все не то...
Прости, что я об этом.
Уйдя на шаг от праздничной межи,
Закрыв главу прочитанного тома,
Мы виновато продолжаем жить,
Как будто не бывает по-другому.
Опять зима.
Прости, что я об этом.
В прорехах между бытом и дождем
Лютуют наши маленькие беды
С библейским утешеньем "Все пройдет".
И это так. И только в тишине
Еще живут, затвержены до хруста,
И этот год, и истина в вине,
Которую никто нам не отпустит.
