— ром, ну ты же понимаешь, что поэты – они все…
они все больные на голову…
нормальному человеку это нахуй не нужно…
а ещё они не танцуют…
— странно, а я вот танцую…
тогда я не буду больше ничего писать…
ой, кать, а что же тогда делать?
— трахаться…
— я так и знал…
я так и знал, что это всё хронический недоёб…
