Душа поёт за день до завтра,
И солнце светит из окна,
Зазеленеет скоро травка,
Ведь к нам опять идёт весна,
Свистит поэт, стихи читая,
Окурок бросил из окна,
Что будет завтра он не знает,
Об этом спросит он меня,
И я скажу-"Ты плохо пишешь",
- Твои стихи дерьма не стоят,
- Ты завтра будешь просто нищим,
- И труп в канаве твой зароют,
Он мне ответит -"Вы не правы",
- Душа поэта у меня,
- И я умру на пике славы,
- И будет плакать вся Земля.
Ну что же, время нас рассудит,
С тобой мне спорить просто лень,
Что будет завтра то и будет,
Ещё до завтра целый день.