Сказал мне как-то мудрый Критик,
В раздумье темя почесав:
«Мой друг, хоть ты и аналитик,
Во многом, всё-таки, не прав.
Ты пишешь обо всём по крохам,
Но бессистемно, впопыхах,
Тебя б одобрил я, но плохо,
Что ты, совсем погряз в стихах.
Я замечаю не впервые,
Что, отвлекаясь от наук.
Стишки ты стряпаешь срамные.
Бросай стихи скорей, мой друг!
Уж если хочешь быть поэтом.
Пиши, пожалуй, про любовь.
И всё ж на поприще на этом
Свой губишь имидж вновь и вновь
Ты мог бы быть моим кумиром,
Но только занят ты не тем:
Брось философию, сатиру,
И избегай скабрезных тем!».
Нет смысла в этих наставленьях,
Я не ценю их не на грош:
Я в трех порхаю направленьях,
А ты – по плоскости ползёшь!
Пусть не Орёл я и не Сокол,
Пускай, хотя бы Воробей –
Но я взлетал уже высоко
И не раскаюсь, хоть убей.
«Рожденный ползать не летает!» –
Сказал поэт, и в этом прав.
Обратный тезис, полагаю,
В такой же точно мере здрав.