В этом мире странных откровений,
Нереальных, призрачных невзгод,
Существует собственное время:
День - за месяц или ночь - за год.
Здесь волна изысканных иллюзий,
Раскачает так, что меркнет свет,
Мы, слагая дифирамбы Музе,
Пишем кровью, но - "не о себе"...
В лабиринтах чувственности кружим
И порой спасаемся едва,
И по капле сцеживаем души,
Чтобы жизнь вдохнуть в свои слова.