Наш век, порой уже известных истин,
Но фарисейства в нём частят,
И строк взорвавшиеся жизни
Несутся в сумеречный ряд…
Не видя снов, не слыша слова,
Читая лишь их отголоски,
Вы так легко, мой друг влюблялись,
Но не любили, эта сила…
Увы, не всем дана. Смеюсь…
Порой до боли в сердце
Сладко, играете вы в чувства,
Но время лучший душ арбитр,
Стирает в пыль слова. Слова,
Всё в мире сём слова… одни
До высоты искусства возносите слова
Свои, ничто не зная про любовь.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Наверно меня уже нет,
Я умер, - живёт другой,
Если строчки жизни моей,
Кто-то пишет в строфе иной,
Если то, что не пережито,
И не пройдено через боль,
Кто-то вкладывает в слова,
А среди слов – любовь.
Странно, играют дети,
Твоей прожитой судьбой,
Вытаскивая строки историй,
Где среди них – я с тобой.
Я, не говорил слова, - хочу,
То говорят, стервецы молодые,
Много влюбляются, мало любили…
А я говорю, - что люблю… тебя.