как же оно всё надоело...
а может это был я -
позапрошлогодним бродягой белым
на скамейке из инея
в позаброшенном старом парке
где ротвейлеры и овчарки
и хозяева к ним привязанные...
среди воронья между вязами и
фонарями в городе каком-то условном...
вот так же точно позабудут... словно
и не было... по всем законам
жанра запоминаются совсем другие
с белозубыми улыбками и мудрыми
от вечности глазами благие
гении злато- и тёмно-кудрые...
откуда мне знать что что-то будет...
если всё удаляется лёгким
нажатием клавиши... люди
уже стоящие наизготовку...
корабли с парусами под ветер...
ну разве кто-нибудь заметит
бумажный кораблик слепленный
из нелепого сочетания букв
расплывающихся по клеточкам...
и вся эта мешанина азбук
очень просто лечится
поднесением спички...
дело привычки...
если никто даже не помнит цвета глаз Маяковского...
меня-то им помнить с чего бы... даже когда квадратными досками
заслуженно изуродуют чей-то угол дома и об этих кроме
двух-трёх человек наверно никто уже и не вспомнит...
17.01.06
