Поднимаются в небо чумазое
Постаревшие за ночь дома.
Никогда никому не рассказывай,
Что по осени сходишь с ума,
Что не в силах кружить с листопадами
В промотавшейся сирой стране.
Даже лица, как листья, здесь падают
И неловко лежат в стороне.
Даже мысли бессвязны и пасмурны –
Им бы с ветром пройтись налегке.
Но лохмотья от жёлтого паруса
Уплывают по чёрной реке
И, конечно, не чувствуют холода.
У природы своё торжество.
А дома проплывают над городом
И не помнят о нас ничего.