Жил на свете Графоман.
Пил поэзии туман.
Как-то ночью в час без сна
Стал царапать письмена.
Только сна всё нет и нет,
Нацарапал он сонет,
А когда настал рассвет,
Отослал в журнал пакет.
Вот пришёл ему ответ:
"Не годится ваш сонет -
Рифмы нет и смысла нет".
Был расстроен Графоман,
Сунул он письмо в карман
И сказал себе:"Шарман!
Впредь в бессонницу в тиши
Ты сонетов не пиши!"
И с тех пор чудак-пиит
По ночам спокойно спит.