В городах тополя зеленеют,
Зеленеют и радуют глаз,
И листвой шелестят, словно песни
Напевают тихонько для нас.
Мы подходим и вдруг замечаем
То, что было нам и невдомёк –
Что они из коры источают
Отвратительный гнилостный сок.
Всё понятно: они умирают,
И не долго ещё проживут,
Но страдая, не переставая
Свои тихие песни поют.
И в груди зажигается жалость…
Точно так же, порой, и поэт,
Чтобы легче кому-то дышалось
Сочиняет красивый сонет –
И читающий даже не знает,
Что душа у поэта больна,
Что он, может, сейчас умирает,
Умирает как те тополя.