Я чужой человек в этом городе правильных судеб.
Верхний слой соскребёшь - не стандартного цвета душа.
Прикоснусь - обжигают здесь стены. А что ещё будет?
Лишь облезлая кошка, что ищет прокорма, дрожа,
Мне близка: так же волю на хлеб променять не хотела.
На секунду - продажны, на жизнь - не проймёшь, не возьмёшь.
Не сильнее, не лучше - другие. Да разве в том дело?
В тёплом городе солнца идёт надоедливый дождь.