Старушка-мать. Как в этом звуке много…
одна вслед за другою на глаза
мне навернулись… Ничего не ново… -
такая же, как раньше. В волосах
белесых уж нет цвета, пепла – больше.
Сольюсь со снегом – и себе иду…
а Вы, как я могла сказать Вам позже,
Вы снова мне являетесь в бреду,
но я ночной свой бред не вспоминаю,
морозным ветром умываю лик.
И все равно к Вам захожу, бывает,
Зачем? - Не знаю. Просто так привык-
ла, видимо. И в том уж нет печали,
что в прочих звуках для меня слилось...
нас никогда под небом не венчали
и нам ничто земное не сдалось…
Я больше не могу играть на Лире,
говаривал мой друг: «сортир не нов»…
я заново устроюсь в прежнем мире,
где нету слова этого вообще…