Вот эта дверь. Я ухожу
из ледяной постели утром.
Я для неё не подхожу.
Насмешкой рифмы «Кама-сутра»
стоит на полке за стеклом.
И каждый раз я – мимо, мимо,
туда-сюда, бегом, бегом,
незначимо, необратимо.
Вот эта дверь. Я ухожу.
И возвращаюсь каждый вечер.
Как тот, кого веками жду
для первой и желанной встречи.
1 декабря 2005