сижу, перебираю пепел, ищу сердца оловянных солдатов.
был сентябрь так светел - губы в коросте из шоколада.
я смогла сказать"не люблю", шагала из преданности в отчаянье,
весь итог - к нулю, и глаза твои долгие, светло-чайные.
не завязан шарф, в самый нужный момент не затянуты ноты.
в этом есть свой шарм - жить жизнью старого Дон Кихота.
и твое окно слюдяным зрачком на дне декабрьской стужи.
солнце долбит в гонг: золотыми лучами в стекло лужи.
не под выдох-вход, не в сплетеньи рук весна в оспинах.
двадцать первый год. странно быть одиночеством взрослого.