Хрупкие пальцы возьмут,
Древко, воздух, металл…
Новый зажигается день,
Тихие огни сквозь глаза…
Охра, воспалённая алым,
Кобальт уходящий в индиго,
Это звёзд, горящее зарево,
Над судьбами тленного мира.
Вальсом закружится метель,
Джигой засияет огонь,
Ветры несутся под небом,
Тучи усталые гонят.
И снова эта тихая музыка,
Плавится на белых листах,
Судьбы, восторги, иллюзии…
Всё в этих красках холста.
*
Скрипка, кисть ли, воронёная сталь,
Капает с карниза капель…
Март не скоро, на пороге февраль,
И скрипит зубами мороз.
Что имеем, не нами дано,
И его за плечами не носить,
Нарья протекает через нас,
Через наш горящий слог...
В жизнь…
Проступившее мира действо,
В резонансе проявит струна,
Ляжет краска на небо холста,
И кружится небо из звёзд…
Тонкая струна запоёт,
Разрывая воздух на грани смычка,
Кисть ворвётся в плоскость
И вновь, оживают тени немые холста.