Существовать нелепо,
куда-то, как-то плыть,
быть благодарным небу,
где бьется пульса нить,
предполагать и думать,
что жизнь не храм, а двор,
забытый в час досуга,
чтоб выйти на простор,
всё время ошибаться,
опаздывая в срок
дни посчитать на пальцах,
как вёрсты у дорог,
по разу в каждом веке
войти в его поток,
в одну и ту же реку,
не подводя итог,
единственную встретить,
не задавать вопрос,
где слышен только ветер
в дыхании волос,
и все-таки решиться,
как может лишь поэт,
перевернув страницу,
услышать что-то вслед.