Пожухло золото листвы,
нарядных красок меньше стало,
и, как бы осень ни блистала,
померкнет серостью травы.
Не греет лучик золотой,
и щебетанье птиц умолкло,
земля осенняя промокла
своей стыдливой наготой.
Уже срывает ветер снег,
холодный, липкий, моросящий,
зимы, ещё не настоящей,
ускорив преходящий бег…