Пролог
Это было в тот странный летний вечер, когда по обыкновению я выглядывал в окно и смотрел на огромный, но пока не родной двор. Именно тогда я увидел ее, сидящую под тенью липы, при свете вечернего фонаря, в вечерней дымке городских просторов.
I
Ступени вверх, ступени вниз
Перемежаются так странно,
Моя потерянная жизнь
Ведет меня через туманы,
Но через сумрак городской,
И слишком яркий свет деревни,
Я разыскал все ж образ твой
Сквозь эти колющие терни.
Удары жизни все собрав,
Они не кончились, я знаю,
Но хочется, чтоб был я прав,
Покой, на время, обретая.
Я не Есенин, не Бодлер –
Я грань меж ангелом и бесом,
Не знаю я ни норм, ни мер,
Я из особенного теста.
Да и история моя не так проста,
Не так и сложна,
Она совсем не про меня,
Хоть это знаю не возможно.
Она про ангела любви,
И беса мук – поэта друга,
Их образ разум мой манит,
От них бегу, как от недуга.
И вновь, и вновь они со мной,
Врываются, крушат и мучат,
Без них и я бы был другой
Глухой до чувств и страшно скучный.
Ну а теперь от их руки
Родилось новое творенье:
История моей любви,
Безвыходности и мученья.