Он сделал слишком много.
И ушел.
По бирюзовым ливням,
бусам Лун.
Он был когда-то другом.
Просто вёл,
Сквозь стены дней,
От холода к теплу.
Он был простым, но странным.
Для своих.
Он был свободным. Слишком.
Но не ждал.
Он был собой, ища
себя в других.
Он просто жил.
Он так умел. Всегда.
Он был когда-то рядом.
Так давно –
Еще вчера.
В простом беззвучном «мы»…
Пустует воздух
за моим окном
его двора,
на лезвии зимы.
