Никита Брагин
Лирический портрет бомжа
http://www.stihi.ru/2005/01/22-952
«Поэзия не есть ассортимент «красивых» слов и парфюмерных нежностей. Безобразное, грубое… - суть такие же законные поэтические темы, как и все прочие»
Вл. Ходасевич
Нет-нет, да и встретишь людей, говорящих с полной серьезностью – что вы все о мрачном, ужасном, зачем эти «тяжелые» темы? Не надо этого касаться, иначе что-нибудь недоброе случится с нами. Думайте только о хорошем!
Парадокс ли это, или, напротив, правда жизни, но так почему-то говорят люди обеспеченные, сытенькие, кому десять тысяч рублей – «такие гроши!», причисляющие себя (видимо, из «природной скромности») к «среднему классу», хотя ни по роду занятий, ни по своей доле от числа работающего населения, они к этой категории не относятся.
Почему они так говорят? Боятся, наверное. Знает кошка, чье мясо съела… Впрочем, что там они… Мы вон каждый день слушаем речи отнюдь не о «сбережении народа», к которому безуспешно призывал Александр Солженицын, а о «монетаризации льгот». А я тут с бомжами какими-то вылезаю. Зачем?
А затем, что, если настали такие времена, когда губернаторы обустраивают не Россию, а свои кабинеты, депутаты законодательно повышают свое благосостояние, священники смело бороздят волны бизнеса, а предприниматели попросту не платят зарплату – я хочу слышать слово поэта.
И потому, дорогой мой читатель, давайте ненадолго забудем «ликующих, праздно болтающих», выключим их сладенький сериал и послушаем поэта. О чем он говорит? О бомжах. Что ж, прекрасная, по-моему, тема. Ибо кто сам поэт, как не бомж духовный в этом безжалостно пошлом мире…
Степ - в своем стихотворении, так и названном – «Бомж» - сказал просто и ясно:
«У бытия свои законы,
Я в нем брожу как прокаженный,
Посудой собранной звеня.»
заставив вспомнить хрестоматийное:
«Не лирою влюбленного
Иду прельщать народ –
Трещотка прокаженного
В руках моих поет»
Да, бомж «опасен и несносен», отвергли его и люди, и природа, место ему в мусоре и опилках. А поэт находит для него слова, от которых слезы наворачиваются:
«Сто грамм – не крестик на могилке,
Но все же с видом на Москву»
Да, да, пожалейте его, все утратившего, всего лишенного, взыскующего сострадание – эту милостыню Духа!
Это первое по времени из встреченных мной стихотворений вызвало неоправданно мало откликов, а зря. «Тяжелая» тема? Ничего, «я научу вас слушаться»…
Зато Белла Савицкая, поэт-романтик, пишущая баллады-fantasy о светлом волшебстве любви, не забыла его, бедного бомжа, что умирал, «один и никому не нужен» - «Во сне так часто вижу я,
Что вместе мы, и в те мгновенья,
Когда просил ты избавленья,
Молюсь с тобой, обняв тебя»
Так сказать может только истинная сестра милосердия. Боже мой, где и у кого я читал подобное? А все там же, в русской литературе. У Лескова. У Чехова. У Горького…
И вторит Крещендо на мотив детской новогодней песенки – страшно… -
«Старый бомж уснул под елкой»…
Да, господа, не Санта-Клаусом, а замерзшим бомжом встретили новый год, похвально, господа, похвально…
«Может, в будущем осудят
Нас, которым все равно,
Почему другие люди
Опускаются на «дно».
В чем достоинство поэта? Не его вина в происходящем, а он говорит – «нас», а, значит, берет вину на себя. Вот вам, господа, не любящие «тяжелых тем» - слеза ребенка, mea culpa певца, сострадание Божьего человека! Что, не нравится?!
А вы, те, кому близко сострадание, кто не стыдится и не боится слез жалости – прочтите со мной стихотворение Николая Чамова «Бентос» Здесь поэт перевоплощается в бомжа, смотрит его глазами, говорит его языком… Пусть он будет нашим Вергилием.
Вот он, бомж, «щербатый, как луна», ковыляет, нагруженный бутылками, с ужасом чувствуя, как следят за ним два «упыря», ночные бандиты. Нельзя бежать, да и не может он, еле хромает.
Конечно, он, как всякий опустившийся, ругается, бранит некую Зинку, оставившую его без выпивки, некоего Дырявого, согнавшего его с теплотрассы, и мысли его, конечно, о «насущном» - о бутылках, «бачки проверить». Тем удивительнее, что он помнит сострадание:
«Отстали. Фу ты! Девку повели.
Эх, бедная, намучаешься – звери…»
А когда-то он знавал и лучшие дни:
«…где утро, солнце, скрипки, и июль
врывается восторгом полонеза…»
был интеллектуалом, занимался наукой. Что правда, то правда, «от сумы да от тюрьмы не зарекайся». «Каждый может стать бомжом» - это опять Крещендо. В таком мире – действительно, каждый. Поэтому бойтесь осуждать павшего. Не можете помочь – так оставьте его в покое. Не хотите отстать – так он сам вам ответит:
«Ах, я качусь? Ну, Господи прости, -
так вы меня всем миром догоняйте!»
И догоните, господа, если с Россией продолжится то, что сейчас творится…
Простимся же с бомжом, ибо он покидает нас, кончилось его земное существование:
«Вот как оно… нелепо и пустяшно…
Но, Господи!
…как больно!
…Мама, я…
Как долгожданно.
…Как безмерно страшно.»
Я не Пабло Пикассо, но повторю его слова – «жива матушка Россия!» Спасибо вам, дорогие мои, что исполнили самый сокровенный завет русской литературы – «призвали милость к павшим». Поклон вам.
* * *
Степ
Бомж
http://www.stihi.ru/2003/11/29-538
Что толку истину склонять.
У бытия свои законы,
Я в нем брожу как прокаженный,
Посудой собранной звеня.
Не подходи ко мне, народ -
Я так опасен и несносен.
Как прелый лист отбросив,
Осень
Меня к себе не призовет.
И я зароюсь не в листву,
А в отсыревшие опилки.
Сто грамм - не крестик на могилке,
Но все же с видом на Москву.
* * *
Николай Чамов
Бентос (из жизни придонных организмов)
http://www.stihi.ru/2005/01/16-31
А ведь и ты щербатая, Луна!
Не только мне достоинство такое;
свети давай, пока что не до сна.
Не нравятся вот только эти двое…
Бутылки ещё чёртовы гремят!
Да нет, я это так, мои родные,
без вас хоть в петлю, просто шах и мат,
а так – живём как пешки проходные.
А те всё смотрят. Только не бежать,
а то ведь прямо здесь меня зароют.
Нога, скотина! Надо же – опять:
и не идёт, а ноет, ноет, ноет…
Какие рожи - чисто упыри!
Такие ведь замучают по пьяни;
ну, ноженька, давай под фонари
у остановки. Сколько всякой дряни
повылезло, попёрло на Москву!
Понаезжали, гады, отовсюду…
Забьют; под кайфом оба, «на плаву»;
убьют и ладно – мёрзнуть хоть не буду.
Отстали. Фу ты! Девку повели.
Эх, бедная, намучаешься - звери;
и не заплатят. Ладно хоть ушли.
Пойду-ка я вон те бачки проверю.
Где Зинка, тварь! Так сильно колбасит,
что лучше бы уж грохнули те двое.
«Достану выпить! Врежешь, Инвалид»…
Сама и выжрет всё, дерьмо такое!
А тут мотайся в поисках стекла;
нога, зараза, и не гнётся даже.
Свети давай, куда ты утекла,
Щербатая? Невелика пропажа!
А всё Дырявый, так его растак!
Ведь сам-то, сволочь, спал на теплотрассе!
А мне не дал – ещё и бил, дурак.
Вот сучья жизнь. Поспать бы на матрасе…
…где утро, солнце, скрипки, и июль
врывается восторгом полонеза,
а лёгкий ветерок ласкает тюль
и клейкий лист с прозрачностью шартреза…
Как надо выпить! …Там была весна,
и что-то мы с тобою изучали.
«Планктон и климат»… Ладно! Всё! Хана!
То умерло. Теперь свои печали.
Теперь я - бентос. Выгорел, остыл,
осел на дно бесформенною глыбой,
ползу куда-то между хищных рыл;
а я ведь был летающею рыбой…
Зато – свобода, мать её ети!
А вы в своих конторах прозябайте.
Ах я качусь? Ну, господи прости, -
так вы меня всем миром догоняйте!
Опять идут. И сразу же ко мне.
Ужели отмотал своё по свету?
Ох, ну и хари! Как в кошмарном сне.
- Сынки, вы чё? Курнуть и то ведь нету!..
И вдруг в лицо обрушилась земля.
Вот как оно... нелепо и пустяшно...
Но, Господи!...Как больно!...Мама, я
Как долгожданно...Как безмерно страшно.
* * *
Белла Савицкая
Смерть бoмжa
http://www.stihi.ru/2004/11/06-434
Ты умирaл с бычкoм в руке,
Oдин и никoму не нужен,
Oт питерскoй прoмoзглoй стужи
Нaйдя приют нa чердaке.
Лежaл, oт хoлoдa дрoжa,
Нa стaрых тряпкaх и гaзетaх.
Былa для мирa незaметнa
Тoй нoчью зимней смерть бoмжa.
Вo сне тaк чaстo вижу я,
Чтo вместе мы, и в те мгнoвенья,
Кoгдa прoсил ты избaвленья,
Мoлюсь с тoбoй, oбняв тебя.
Прoснусь, a в гoлoве стучaт
Сухие стрoчки прoтoкoлa:
...Нa чердaке жилoгo дoмa
Лежaлo телo...дaтa...чaс...
Следoв нaсилья тoчнo нет.
Причинa смерти - жизнь прoжитa,
Скaзaть тoчнее, жизнь прoпитa.
Мужчинa, с виду сoрoк лет.
* * *
Mic29
Нищий
http://www.stihi.ru/2004/05/05-868
Голодный не нарадуется крохам,
Оброненным опасливой рукой.
Кормить голодных – разве это плохо?
И кроха – суть – подарок дорогой.
Кто смог – подал, желание не повод
Просить ещё, пусть даже получил
Ту пищу, что усиливает голод
И обжигает холодом в ночи.
Боишься ошибиться, значит зря не
Тянись к тем, чьи карманы так пусты.
Когда не отличаешь подаяний
От Дара,
Нищий это ты.
* * *
Крещендо
Старый бомж уснул под ёлкой...
http://www.stihi.ru/2005/01/09-354
Старый бомж уснул под ёлкой
В нашем парке городском.
На лице его иголки,
На макушке снежный ком.
Мне бомжа немного жалко:
Каждый может стать бомжом.
Вот грозит старушка палкой,
У неё есть тёплый дом.
Бомж вонюч, но безобиден,
Не любой, но спящий – да.
Он гуляет в мерзком виде,
Только это ерунда.
Говорят, бомжи не в моде.
Но известно даже мне:
В школе до сих пор проходят
Пьесу Горького «На дне».
Может, в будущем осудят
Нас, которым всё равно,
Почему другие люди
Опускаются на «дно».
* * *
Борис Рубежов
Меня рассвет погладит по головке
И ветерок прохладный от земли,
Я тридцать лет сижу на остановке,
Привычно обнимая костыли.
Мне на лету приветливая птица
Уронит телеграммою листок,
Не довелось мне где-нибудь учиться,
Меня зовут за это Филиппок.
Недобренькие дяди или тёти
Меня никак пустить не могут в дом,
Вы зря меня грязнулею зовёте –
Я умывался в семьдесят шестом!
Я, как чертополох, упрям и стоек
И полон замечательных идей,
Я прокормлюсь и около помоек,
Хоть с каждым годом больше там людей.
Я спички по утрам вставляю в веки –
Не проворонить вечером закат,
Меня мальчишки дразнят у аптеки
За то, в чём я совсем не виноват.
Я только жду единственного чуда –
Лишь до поры у времени в плену,
Я улечу когда-нибудь отсюда
В далёкую и тёплую страну.
* * *
Георг Тикавый
Нищий
http://www.stihi.ru/2005/08/11-192
Какая странная сумятица
Меня одолевает к вечеру…
Я сахарным сиропом времени
Помазанный со всех боков.
Сижу я, как король, помазанный
На долгое и злое царствие,
Чтоб обижать сирот и карликов,
Старух, и прочих (стариков).
Подайте мне, калике сирому,
Хоть бы двугривенный на водочку!
Сижу, на стену опираючись,
Перед воротами в кабак.
Мне скалят зубы все прохожие,
Мальчишки камнями швыряются,
Мне проститутки ухмыляются
И делают привычный знак.
Я всеми судьбами обиженный,
Всеми собаками облаянный
И всеми правдами обмеренный, –
Гляжу, как гаснет в окнах свет.
Чужие окна с занавесками,
Чужих квартир ночные пряники,
От тусклых ламп медово-жёлтые, –
Я так не жил уже сто лет.
А иногда, по-детски маленький,
Могу смотреть, как зачарованный,
На эту жизнь чужую, странную,
Не разбирая, что к чему. –
Тогда я знаю всё доподлинно:
И эти спелые квадратики,
И томные прямоугольники,
И этот свет,
И эту тьму.
* * *
Поэтик
бомЖ
http://stihi.ru/2004/11/29-608
какая завтра погода?
кто - нибудь знает, слышал?
восемь жизней прожил
в полгода
и не входя -
вышел
мое имя четыре буквы
у меня даже нет пола
сердце щелкает
странными звуками
как автомат
без затвора
*
в термосе -
горькое горе
в пачке -
четыре окурка
на голове
волосы
зима…
рваная куртка...
* * *
Поэтик
БРОДЯГИ
http://stihi.ru/2005/01/21-839
расхристанные, пьяные бродяги,
как странники, что на Руси Святой
паломниками были,а сегодня - маги
колдующие над своей судьбой.
картонные дома, пустая тара
ожоги жизни, нА сердце пожар...
что пленные, идущие устало
все ждущие от Бога скромный дар
на лицах скорбь, томление и мука
про милостыню можно и забыть
но знают они тонкую науку -
как погребенным заживо ожить
во сне увидеть дом, родную маму
и вспомнить детское, любимое лицо
из музыкальной школы вспомнить гамму
вид из окна, и даже вид в окно...
расхристанные, все же человеки
уснуть бы навека, ведь все одно
потрепанные плюшевые мишки -
массовка в глупом, несмешном кино...
* * *
Тимыч
ПЕСНЬ О БЫВШЕМ ЧЕЛОВЕКЕ
http://www.stihi.ru/2003/10/21-1169
Бредет по улице,
Синяк под глазом,
Человек без лица,
С потухшим
Бесцветным взглядом.
Бутылку с квасом
Поднял с земли
И выпил разом.
И вроде рад…
Подобие улыбки
Гнилыми зубами в ряд.
Руки вытер
О дранный наряд.
Холодный ветер
Взашеи погнал
К пивной таре,
Что всюду искал.
Лезет в листья кучи.
А ветер круче.
Дождь заливает
Ботинки дырявые.
Никого не видит.
Нет желаний.
Лишь бы выпить,
Ни фобий, ни маний.
Был когда-то солдат.
В какой-то войне
Наполучал наград.
(Служил Отечеству
Был храбр и честен).
Пропил ордена,
медали.
Сколько же дали?
Сто грамм
И по мордам…
И вдруг слеза…
По щетине скатилась…
Тоска в глазах появилась…
Может,привиделось?…
В юноше ,шедшем мимо
Признал, вроде,сына.…
А тот не узнал, видимо…
Изорвана жизнь в клочья.
Виновники где?
На Мальте…
Отдыхают.Сволочи…
* * *
Максим Николаев
Про бомжа
http://www.stihi.ru/2004/10/27-477
Он сходу вызывает отвращенье...
А если жалость - шапка перед ним.
Он просит бесконечное прощенье
За бесполезно прожитые дни.
За каждую копейку благодарен,
Для всех он что-то вроде сорняка:
Он бесполезен, антисанитарен,
А гнать - не поднимается рука.
Мы все неизмеримо благородней,
Цитируя Монтеня и Руссо,
Ну разве что немного несвободней,
Вращая жизни бизнес-колесо.
Он не откроет тайны микромира
И урожай не соберет с полей.
Зато я видел из окна квартиры,
Как он украдкой кормит голубей !
* * *
Olgerd
Встреча
http://www.stihi.ru/2002/06/28-349
Иду лесной дорожкой не торопко
Наискосок меж соснами пешком,
Глотаю тёпленькую газировку,
Полупустым качаю бутыльком.
Вода закончилась. Теперь мешает
Мне стеклотара. С нею маета.
Вдруг из бурьяна НЕЧТО выползает
И мне хрипит: "Давай пузырь сюда".
Он. Санитар соседских всех помоек,
Живущий поперёк и вопреки.
Я вглядываюсь в этого изгоя
И узнаю неловкий жест руки.
Ведь надо ж, с кем судьба свела невольно!
Сейчас он бомж, давно достигший дна,
А мы с ним за одною партой школьной
Сидели в 5 "А" – ряд у окна.
И он узнал. Глазами заметался
Вниз, вправо, влево. Пальцы нервно сжал,
Шагнул назад. Ушёл. Не распрямлялся
Бурьян примятый там, где он стоял.
Он где-то существует, вечно пьяный.
Судить? Жалеть? Не знаю. Не пойму...
Я бутылёк у этого бурьяна
Поставила, как памятник ему.
* * *
Дельф
Ночью в парке,на скамейке...
http://www.stihi.ru/2005/01/19-891
Ночью в парке,на скамейке,
В рваных джинсах,весь промок,
Укрываясь тенью веток,
Бомж лежал,как вещь-мешок.
Сын спросил:"Cкажи мне,папа,
Этот,дядя,что...ничей,
Почему лежит без тапок,
В рваной курточке своей?"
Как ответить мне ребёнку,
Что страдает бомж один,
Потому,что жизнь жестока?
Не поймёт ещё мой сын.
-Понимаешь-ли сыночек,
Этот дядя здесь лежит,
Потому,что трудно очень
Среди чёрствых душ прожить.
Люди ходят и не знают,
Жив "мешок",быть может сдох,
В мире нету состраданья,
Пусть ему поможет Бог.
* * *
Сережа Никакой
ВОЗЛЮБИТЕ БОМЖА!
http://www.stihi.ru/2003/11/16-35
Старческой мочой разят кальсоны,
Грязная одежда в лоскутах..
Бомж бредёт, толпою не влекомый
С сумками клетчАтыми в руках
Было у него иное время -
И семья и вера в светлый день
И прогулки в парке в воскресенье
И другАн, надёжный как кремЕнь
Предал друг, забрав жену с собою,
В девяностых - предалА страна,
А квартиру, гордость лет "застоя",
Отписал он жуликам спьянА
Он идёт по полю осужденья,
Презираем худшими, чем он..
Он - венец Господнего творенья!
И да будет Господом спасён!
В жизни никогда не зарекайтесь
От тюрьмы, болезней и сумы
И любовью Господа спасайтесь..
Посмотрите, люди! Это мы!
* * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Юмор
* * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Андрей Р.
Полет шмеля из Петербурга в Москву
http://www.stihi.ru/2004/11/15-736
Негромко спит вокзальный бомж
лицом в уютную скамью.
А я - к стеклу горячим лбом,
ночь серебрится ILoveYou.
А Lucy in the Sky with D.
опять загадочно тиха.
Земля у воздуха в узде
и снеба сыплется труха.
А властелиновый герой
кольцо спускает в унитаз,
чтоб огнедышащей горой
не доставали в этот раз.
Легионер и ветеран,
на веках сделал он тату:
"Багдад, будь спок! No pasaran!"
Ту надпись видно за версту.
И знак коломенской версты
себе засохнуть не даёт,
Чапаев шлёт из пустоты
столь ободряющий пейот.
У колеса стоит крупье,
оставим ставки на потом...
А бомж проснётся на скамье
и всласть зевнёт беззубым ртом.
* * *
Андрей Р.
Бомж и духИ
http://www.stihi.ru/2005/11/23-958
Смеркалось. Бомж навстречу мне,
Классический такой.
Но чу! Как будто бы во сне
Щиплю бедро рукой:
Мне в нос не дикое амбре
"О, дайте автомат",
Нет, здесь, в конкретном ноябре,
Фиалок аромат!
Густой, без примесей плохих,
Аж кругом голова.
Не знаю, где он взял духи,
Но явно литра два...
Быть может, так и жизнь моя -
Не кузня образцов -
Запахнет смыслом бытия
И ароматом Слов?
* * *
Хомо Симплекс
Окно. Романс
http://www.stihi.ru/2004/11/10-1470
Гуляя как-то pаз пpед Вашими окнАми,
Сквозь штоpы полумpак, я pазличил стакан.
Всего лишь в пол глотка он был пpигублен Вами,
И я залез в окно, и тяпнул двести гpам.
В откpытое окно стpуился луч заката,
Токайское вино буpлило в животе,
Бутылка на ноль семь, была едва почата
Я, Вас благословив, подумал о еде.
Сквозь кухонную двеpь, во мpаке близкой ночи,
В углу меж двух шкафов, увидел я "стинол"
И этой кpасоте, обpадовавшись очень,
Заветный сеpвелат я вытащил на стол.
Пpекpасный аpомат витал в стpуях аиpа.
Я pезал сеpвелат, я лил токай в стакан.
Я пpаздновал любовь... Hо тут в двеpях соpтиpа,
Со швабpой и совком, возник Ваш томный стан.
Я Вас боготвоpил, я Вами восхищался,
А Вы кpичали - "Воp!", кpичали - "Хулиган!!"
И на беду мою, Ваш муж в наш споp вмешался!
И отнял колбасу, и отобpал стакан.
И вот опять один. Бpожу во мpаке ночи.
И снова Вы окно не стали закpывать.
А я совсем пpодpог. Боpоться нету мочи,
С желанием залезть к Вам в теплую кpовать...
* * *
Хомо Симплекс
Бокал. Романс из цикла на речке на вонючке
http://www.stihi.ru/2004/11/10-1153
Гуляя в уикенд по городскому саду,
Я, в поисках тени, надыбал уголок.
Изысканый забор, собой таил прохладу,
И свой нехитрый скарб туда я поволок.
Присев в тени с мешком, я вытащил наружу,
Богемского стекла надтреснутый бокал.
Я погрузил его, что б вымыть, прямо в лужу.
И в брызгах сточных вод сей кубок заиграл.
Я наземь расстелилкусок от покрывала.
Достал из сапога люминивый прибор.
Ножа для колки льда, увы в нем не хватало,
Пришлось открыть портвейн ударом о забор.
Божественный отлив, дешевого агдама...
Я лил вино в бокал, вкушая аромат,
Как вдруг, среди дерев, почудилась мне дама,
А два глотка спустя ее раздался мат.
Пред мной явилась ты, пропащая фемина,
И ангельским баском спросила закурить.
Прекрасную мадам в пальте из крепдешина,
Заныканым бычком, решил я угостить.
"Парламента" бычок, что прятал для себя я,
Губами ты взяла, припухшими едва.
Но вдруг схватив Бокал, сказала напевая -
"В хрустальный его мрак плесните колдовства"
Фемине я в тот миг пррстил бы что угодно,
Но только не бокал, но тольок не портвейн.
И потеряв контроль, тебе я принародно,
Бутылкой на ноль семь заехал меж бровей...
И вот я в КаПэЗэ,я бесконечно плачу,
Над тем какую роль, в судьбе моей сыграл,
Добытый из дерьма, с надеждой на удачу,
Богемского стекла, надтреснутый бокал...
* * *
Про бомжа
http://against.pop3.ru/61.htm
Однажды в полнолунье тёмной зимней ночью
Голодный старый бомж по кладбищу бродил.
Искал конфеты, водку, пряники и прочее,
Что люди часто оставляют у могил.
Вдруг у одной могилы панка увидал -
Он спал и был засыпан снегом весь.
Видать,кого-то он сегодня поминал,
И с пьяни завалился спать он прямо здесь.
И чтобы бедный панк от холода не помер
Бомж разбудил его и водкой напоил.
Затем они вдвоём уселись у забора.
"Кого ты поминал?" - у панка бомж спросил.
И панк сказал бомжу:"Как рад я нашей встpече!
Не говорил ни с кем я 40 дней подряд!
И на вопрос на твой я с радостью отвечу:
Себя!!! Я умер 40 дней назад!"